hard enough to be

Estas palabras son las hijas y nietas de otras palabras. Son los engendros de millones de momentos muertos. Algo ya es lejano, pero no se sabe. Algo ya es cercano, pero no se sabe. Después de las nostálgicas recapitulaciones, de las imágenes coladas hacia adentro sin tener el menor poder para controlarlas, vienen los cambios de perspectivas. Tantos deseos sembrados por ahí sin una explicación clara de su no maduración. Cada día los colores cambian, y las concepciones absolutas se hacen insignificantes. Las despedidas son siempre inconclusas, por eso son despedidas. Las otras voces llegan de direcciones no sospechadas. Encima llega un golpe que hace girar todo, de manera rápida y confusa. El miedo se disfruta una vez más. Los mejores espectáculos se suceden cuando uno se desequilibra tanto que cae lejos de sí mismo. Y entonces se es otros. Cuando más definido me tienen es cuando más otros soy. Cansados de buscar rasgos concluyentes en mí, algunos buscarán seguramente un significado claro en estas frases, con una ingenua fe en mi escritura. No. Estas frases serían igual de diferentes dentro de una hora que dentro de treinta años. Mis palabras serán comidas por los gusanos y otras las reemplazarán. Son todas las mismas, pero siempre distintas. Partiré lejos dentro de poco, y ahora cada segundo es más intenso que nunca en cada célula. Lo triste es lindo, lo feliz es lindo, lo peligroso y lo oscuro son lindos. La película cambia de guión sucesivamente y nunca se estrena, pero se rueda todo. Al final no soy nadie, pero me place esa insignificancia que hace todo tan subjetivo. Muchas veces me ahogaré tiernamente en un vaso de agua. Muchas otras volaré con plumas perecibles. Estar consciente es tan bueno y tan malo como estar inconsciente. Uno elige. Me dejaré engañar con los colores como el cumpleañero que simula no saber de su fiesta sorpresa. No hay nada más exquisito.

alpiste para blog

(strike plein of dazzing grieves)

 

post-e

post-trero

post-al

post-data

a-post-ar (apestar)

a-post-ol

a-póst-ata

 

pero nadie escribe los posts como el ciego de willie mcctell

skinless melted mirror have them cracked down, haven’t it?

 

 

 

cuando vas a entenderlo????

YO soy un blog, no tú…

 

 

 

oui, oui, toi aussi, pardonnez-moi…

 

Lista 3           

 

1. chakanchada
2. yapita
3. ojota
4. ñeke
5. lluchu
6. milord

 

querido qhip’u:

hoy me divertí mucho en el ritual de la siembra, mi blog me cargó muchas fotos, o sea que la gente se detenía ante mí y se ponía a observar cuidadosamente mi perfil, dicen que tengo la nariz aguileña…

 

 

cargando aspereza en los talones: 76%

cargando chaqueta estilo militar y medias de lana a rayas: 54%

cargando helado de frambuesa y cicatriz de 15 cm. en la ingle: 91%

cargando falta de aire, alicate pequeño y barniz de uñas: 15%

cargando silencio: 100%

 

…por el lánguido aroma como a madera húmeda que despedía su cuerpo y se había extendido en el establo entero. Pese a la oscuridad, yo sabía que mi caballo y mi blog nos observaban expectantes detrás de los montones de paja.

  

 

 

blog: no voy a permitir más que me sigas todo el tiempo

 

señor escribiente, el pirata García (su amigo imaginario) y el loro del pirata García: no tengo agua caliente en el calefón

 

blog: el otro día escribí algo pensando en vos, me cago en mi fragilidad consumada

 

señor escribiente, el pirata García (su amigo imaginario) y el loro del pirata García: ya tienes la valija sobre el diván

 

blog: llamé… llamé y no contestaste… yo sabía que estabas en casa, pero no lo hiciste… no quisiste hacerlo.

 

señor escribiente, el pirata García (su amigo imaginario) y el loro del pirata García: ya llegan las postales del bien y el mal

 

blog (haciendo como si llorara y abriendo los brazos): link me!

 

 

 

 

mi voz cual mortaja del recinto vacío

pide el sello más oscuro para los ojos perdidos del Cuidador

me presento a las paredes de mi celda:

                                                          su Cuidador

las visitas sangran sus nombres en el cuenco de mi no-nombre

y a la hora del desayuno recitamos entre mantequilla y huevos revueltos

el resto de pluma sucia que nos queda, hasta quedarnos aleteando junto al barro

 

el sonido abrupto de la tinta despierta a la mujer que tengo durmiendo al lado

cuando mis dedos surcan sus cabellos espinosos encuentro un blog alojado en su carne

y luego otro

y otro más

 

soy el Cuidador sin celda

y abro la garganta para que el sol entre a mi frío cuerpo

 

pobre de aquél que se hinque gratis ante una imagen perfumada, dejando a los niños extraviados y a las bolsas de las compras esparcidas

antes de ser atropellado por la multitud de labios resecos

no querrás ser encontrado inerte y endurado entre atunes y cajas de cereal,

entre limones pisoteados y pastillas para Cuidador 

 

 

 

 YO soy un blog,

                    no tú…

 

 

 

 

de su sombra la sombra en la isla de la isla

para que no duerma sobre uno el mismo clavo

se sabe que al muñeco se le escapan lágrimas por una costura

― quisiera en este momento poder preguntar algo o que me pregunten algo ―

algo exacto

como un hombre saltando al vacío

sin saber a qué lado está cayendo

eso es algo exacto

― quisiera en este momento poder responder algo o que me pregunten algo ―

o pisar un insecto o fotografiar a un suicida viajando sin maletas

de una noche dentro la familia en la familia de la noche

la bruma espesa se pega en la ira

y la ira se pega en la ropa

eso es algo exacto

― no quisiera ser exacto en este momento o algo ―

que me respondan que estoy cavando en el lugar equivocado

 

mis ojos se hacen trizas

y quedan flotando las partículas de mi suelo

supuse dos mundos

uno para gritar y uno para morir

y en sus infiernos se cree que existe otro mundo

pero en ninguno se sabe que existe otro infierno

― quisiera que a ellos se les pregunte algo sobre el otro infierno ―

hay un hechizo del secreto en el hechizo de un secreto

eso, eso es un infierno exacto.

 

no tengo absolutamente nada que decir.

 

 

 

 

 

 

 

sí, lo sé, que inoportuno... lo siento.

entonces... me aventuraré decir algo... a ver...

mmmhh (poema, opinión de la actualidad, ganas de hacer amigos... ganas de que comenten el post... ¿cual?)

¿porqué me dan tanto crédito? porque este artificio informático tiene que hacerlos leer algo que talvez no quieran?

ahora el blog es, la mayor de las veces, como la ropa que lleva uno, por ahí queremos que se nos conozca...

lo siento de nuevo, que radical...

bueno, en fin, ya que me metí en esta incómoda situación, les contaré lo primero que se me ocurra, algo que de verdad tenga muy poco valor...

 

tengo un primo lejano, de la paz. no mantengo mucho contacto con él, pero sabía que estaba trabajando aquí en Cochabamba en una empresa de informática. Un amigo que recién conocí me dijo esta mañana el nombre de la misma empresa cuando le pregunté donde trabajaba. le pregunté por mi primo. me dijo que lo conoció, pero que justo hace pocos días pidió permiso de la empresa por seis meses y volvió a la paz. mi amigo no cree que vuelva. yo tampoco.

 

¿funcionó?

no

 

pasan tantas palabras y llegan a la nada

pretensión ― no pretensión

lenguaje no…

imposible

quisiera que este espacio esté vacío

y diga todo

 

no es una poesía no soy poeta

se pierde se funde

no soy nadie

es una lucha

(contra falsos presupuestos)

pero no un anuncio

como no es nada no puede ser para nadie

simplemente son palabras llorando por salir de su codificación

es una sonrisa Dadá

cuando no se puede escapar a lo impuesto

 

no esperen nada

no tienen que esperar nada

es lo que descansa aparte

lejos de la bulla

 

pero no es contra

ni anti:

no es prefijo

no es dialéctico

no hay oposición

es una inútil búsqueda de lo no juzgable

lo no político

lo no leíble

lo “no”

 

estas frases son mi trampa

traición

se servirán de ellas para sacar conclusiones

no hay conclusiones

no quiero decir nada

no quiero que me escuchen

 

son el silencio

son la libertad

Lejoslandia, sin fecha

 

vistos: que los sistemas educativos siguen exigiendo para la titulación un trabajo basado en el método científico, inventado hace siglos por los tataratataratatarabuelos de nuestros abuelos, aún en áreas que no son ciencias

exactas; que está comprobado que en estas áreas se puede aportar de manera diferente a la sociedad; que estoy haciendo mi tesis.

 

considerando: que el señor Cortázar lo dijo claramente en Rayuela: "Todavía hay gente que piensa que el futuro de la humanidad está en la ciencia" (nótese ironía para los incautos).

 

declaro: me cago en la dialéctica.

 

 

 

Cuando se tiene miedo al torero o se tiene un miedo torero

 

“Tengo miedo torero” dice la canción, y así también titula el libro del escritor chileno Pedro Lemebel, dotando al simple estribillo de una canción popular una multiplicidad de nuevos rostros (gay-erótico-contraseña política-desesperanza), los cuales pueden cambiar según el contexto de la ficción, la visión del personaje, y por supuesto, del punto de vista del lector. Y es que la prosa de Pedro Lemebel tiene la dulce cualidad poética de arrastrar al lector a redimensionar las palabras, obligando a pensar en imágenes inéditas construidas con esmero.

 

El argumento nos hace navegar plácidamente en el Chile del 86, donde la historia de amor de un homosexual se entremezcla con la lucha por derrocar a Pinochet, entre remansos románticos, remolinos eróticos, corrientes transgresoras y olas subversivas. Así, el autor nos brinda con fluidez narrativa un relato yuxtapuesto, que nace de un argumento aparentemente sencillo contado desde otra óptica, una óptica alternativa y juguetona, incluso provocadora, pero urbanamente verosímil, propia de un experto cronista que embadurna los personajes con una miel que tiene receta propia. Esta búsqueda de Lemebel de una lógica narrativa propia parte de más de un paralelismo:

 

La semántica gay vs. la lucha política

El primero, y quizás su característica más clara, el del uso de un lenguaje gay que actúa como repudio a la jerarquización social de una escala de valores, activa sin duda también en la literatura, con la referencia exquisitamente irónica y sarcástica de la vida privada del Dictador y su señora, muestra también de repudio a la brutalidad de un régimen condenable. Ambos, el lenguaje gay y la ironía, luchan desafiantes contra lo establecido y lo convencional.

 

Entonces la semántica gay de Lemebel se sirve de vocabularios insólitos (rififí, trululu, mariflor) y potentes descripciones visuales casi táctiles, creadas a partir de frecuentes juegos semióticos del lenguaje (embetunado, curleteando, primas comadrejas, boca de azucena mojada), que crean imágenes memorables (chocolate de mis narices en sus puños, refregón vagabundo que se desquita de la vida lijando con el sexo la mala suerte) como vehículo para transmitir algo que en el pensamiento contemporáneo vendría a reemplazar la alineación de lo femenino con la otredad (algo aparentemente en proceso de transición en los países desarrollados): la otredad ahora es lo gay.  

 

Esta tesis se corrobora con el papel cumplido por la semántica gay en la novela, al introducirse la otredad donde no debe: el discurso cursi del protagonista homosexual atraviesa transversalmente los estratos y llega a colarse en la vida del dictador, invadida por la importancia conferida por su esposa a su asesor de imagen, un gay que decora interiores y viejas, lee el tarot y sabe de moda. El poder regente tiene que tragarse la asquerosa pastilla de que, pese a lo que haga, no podrá deshacerse de otras visiones, otras realidades. No es gratuito entonces un hecho de la novela con fuerte simbolismo acerca de este tema: Una bandada de picaflores molesta el descanso del dictador en su casa de campo.

 

La esperanza de amor vs. la esperanza de revolución

Segundo: En toda lucha entran sentimientos en juego, en la de la de la novela también. Pese a que las fuerzas motivadoras dan sentido a la existencia y están encarnadas en lo más profundo de los personajes, la imposibilidad de una concreción utópica se presiente en un dejo de nostalgia e insignificancia, propio del colectivo humano. La triste despedida del protagonista homosexual a su novio revolucionario ante la inminente separación grafica ambas derrotas: ¿Te fijas cariño que a mí también me falló el atentado?

 

Sin embargo Lemebel está consciente del ambivalente mensaje de su contrapunteo de lo hilarante y lo trágico, como se refleja en esta frase casi al final de la novela: “Si la vida fuera una película, solo faltaría que una mano intrusa encendiera la luz”. Los personajes, en su soledad, sienten la felicidad sólo a retazos, pero no por ello se resignan a no soñar…